domingo, 30 de noviembre de 2014

La Superficie




Tiene un agujero. No sólo donde me
                             concentro.
El río aún en bucles, adornándose,

hacia sus re-
formulaciones, frías iluminaciones, apretados

saltos
y remansos–mensajes susurrados que disuelven

al mensajero–
el río brillando en borbotones, fuentes.

Vítreos
olvidos en el río

de mi atención–

y el río de mi atención recostándose–
encausándose,

rearmándose–luego de los saltos repentinos y bruscos

obstáculos–
y la superficie murmurando sus rizos bajo la atención del viento–

ondulándose al descansar en acumulaciones, suavizándose las permanencias

                                                erráticas

del lecho
frío.
Digo iridiscente y bajo la vista.
Las hojas inmóviles son transportadas.



-Jorie Graham, “The Surface,” de The Dream of the Unified Field: Selected Poems, 1974-1994
-Imagen, Francesca Woodman, Providence, Rhode Island , 1975-1978


            Nebelstimmung en der Mark , Otto Bruns . Fotograbado, 1903


     motel, 2014 © auxiliofaux, 2012-2013

"La tierra me creó. Yo soy salvaje y solitario. Incluso cuando viajo las ciudades, estoy más a gusto en los sitios vacíos."


- Bob Dylan, de “Bob Dylan: what’s it all about,” The Telegraph (8 April 2009)


      Kiyoshi Yamaguchi, Live


            Ilayda Tunca


Val Prinsep - Medea la Hechicera, 1880


         Dante Gabriel Rossetti, Retrato de Alexa Wilding, 1865


La bóveda del techo bellamente pintado de la Capilla de los Scrovegni en Padua. Giotto fue sin duda un hombre que creía en el milagro de los cielos y las estrellas.

sábado, 29 de noviembre de 2014



     Jordan Sullivan, Camille mirando hacia abajo #2



En esta luz azulina
     Puedo llevarte allí,
habiéndome hecho la nieve
     un universo de hueso
por el que mirar. Esta
     es mi casa,

lo que me toca del muro
     Etrusco, los limoneros de
mi vecino, y, justo debajo
     de la capilla,
la fábrica de aviones.
     Un gallo

canta el día entero en la niebla
     más allá de los muros.
Hay leche en el aire,
     hielo en las oleosas
superficies de los limones. ¡Qué
     límpida es la mente,

santo sepulcro! Se trata de una niña
de Piero
della Francesca, desabrochándose
su vestido azul,
su manto de atmósfera,
porque tiene que ir

al campo. Vamos, entremos.
     Es antes del
nacimiento de dios. Nadie
     se ha levantado aún
para ir a los museos, a la línea
     de montaje–cuerpos

y alas—al mercado de
     de víveres. Esto es
lo que hacen los seres vivientes: entrar.
     Se trata de un largo camino.
Y el vestido se abre una y otra vez
     desde la eternidad a la

privacidad, y la vida en su seno se agita.
     Hacia el corazón,
la tragedia, el momento presente
     siempre dado a luz muerto,
pero al entrar, cada respiro
     es un botón

abriéndose, algo terriblemente
     ágil que con sus dedos
tantea cada negativa.

Jorie Graham,“San Sepolcro” en The Dream of the Unified Field: Selected Poems, 1974-1994


    Griffin Riley Miller, non-rectangle




"Me habría gustado haber sido Poussin, si hubiera tenido la opción, en otro tiempo."

-  Cy Twombly


      Egon Schiele, The Artist’s Sister in Law in a Striped Dress, 1917



Libérame de lo ordinario,
De la inevitable e inteligente conversación,
De los brillantes tópicos y de los lugares comunes
Acerca de la vida.

El silencio amortajado vibra
Ante la inminente jauría,
Y un camino ineluctable
Se ilumina bajo el relámpago.
Cada mente que se mueve
Sobre el encerado arco del pensamiento,
Incontables mentes encerradas
En el vívido círculo.
La lanceta sutil del amor.
El esplendor puro e inviolable
De la poesía falla al intentar
Abrirnos hacia una nueva vida.
El cuchillo se hunde hasta el hueso,
Pero nuestros comentarios ya fueron dichos
Deseando aún la soledad
Del mar sin navegar y las arenas
Sin marcar, desiertas, mudas.
Cuidado con el terror tangencial
De la metáfora que nadie ha usado.
Con los bordes filosos del rigor
En el fresco hielo verde del pensamiento.

Iris Murdoch, Lamento en Oxford



"Me dolía la memoria, me dolían los ojos, me dolía el espejo en que me miré.
Habían hecho harapos mi amor y mi cordura.
Creía en su rostro y creía en la inocencia detrás de mi mirada."

- Alejandra Pizarnik. Diarios


      Erwin Blumenfeld, Masked Ball 1919

"Lo más cuerdo en este mundo es el amor. Y lo que es importante es la honestidad."

- Anne Sexton, de una carta a Philip Legler



   Tête à Tête por Fiona Watson

"No admitiendo la herida
hasta que se hizo tan grande
que toda mi vida había entrado en ella."

- Emily Dickinson, poema 1188

En La naranja mecánica, la escena después de que Alex habla con el sacerdote sobre la terapia de Ludovico, vemos a los prisioneros marchando en un círculo alrededor del patio de ejercicios, recreando una pintura de 1890 de Vincent van Gogh, "Ejercicio de los presos".


                 Pierrot le fou, Jean-Luc Godard, 1965

sábado, 22 de noviembre de 2014

Valeria Hernández - La invitación

el caracol esconde bien sus secretos...


          Sara Robin

Sylvia Plath


"Pensé que la cosa más hermosa en el mundo debía ser la sombra, los millones de formas en movimiento y callejones sin salida de la sombra. Había sombra en cajones de la cómoda y armarios y maletas, y sombra debajo de las casas y los árboles y las piedras, y sombra en el fondo de los ojos de la gente y sonrisas, y sombra, kilómetros y kilómetros y kilómetros de ella, en el lado nocturno de la tierra."

- Sylvia Plath, La campana de cristal

            Masakazu Chiba

Jean Cocteau



Cada poema es un escudo de armas.
Debe ser descifrado.
¿Cuánta sangre,
cuántas lagrimas a cambio de estas hachas,
estos bozales, estos unicornios, estas antorchas,
estas torres, estos martillos,
estas plantaciones de estrellas
y estos campos de azul!

- Jean Cocteau, Opio. Diario de una Desintoxicación

viernes, 21 de noviembre de 2014


 

              Imogen Cunningham, Martha Graham, 1931


           Odilon Redon , Cheval Ailé, 1894


               Roma, Museos Capitolinos


            Andrei Tarkovski en su cumpleaños número 16 con un gato

"Inútil explicar mis silencios. En el fondo de mí hay siempre una espera primitiva de un cambio mágico. (Una noche se romperán los espejos, arderán las que fui y cuando despierte seré la heredera de mi cadáver). Estoy tan cansada de mis antiguos temores y terrores que no me atrevo ni a comunicarlos ni a decirlos."

- Alejandra Pizarnik,  carta a León Ostrov enviada desde París el 22 de febrero de 1961

         Robert Adams, Arkansas River Canyon, Condado de Fremont, Colorado1978

"La escritura no alivia apenas. Describe, delimita. Introduce una sombra de coherencia, una idea de realismo. Uno sigue chapoteando en una niebla sangrienta, pero hay algunos puntos de referencia. El caos se queda a unos pocos metros."

- Michel Houellebecq


                  Julia Agafonova

Laura Alice Watt, Henry viendo el descenso de la niebla, se trata de una tarde de lluvia...


      Hélène Desplechin, la pluie sur l’eau


           Mariam Sitchinava, illusory

        Chiara Balza, La habitación de Annette


      John William Waterhouse, The Lady Clare, 1900

         Sara Robin

miércoles, 19 de noviembre de 2014



               Agnelo Bronzino, Retrato de María de Médicis, 1551



                      Philippe de Champaigne, Saint Augustin, 1645-1650

                Antonio Canova, Cupido y Psiqué,  1808

                 Sebastiano Ricci, Diana y su perro, alrededor de 1700 a 1705

                             John William Waterhouse, Círculo mágico, 1886

        Andrea del Sarto, Señora con un libro de poesía de Petrarca, detalle, 1528